Re Recordando Vida mezclada en alcohol Recordando Tormenta sine gratia plena En rayo de emblema Sobre el mar de lo justo En calma serena Y las espumas de las olas No se quejan No se rizan No se encrespan I feel a little bit depressed Cause it can take my breath Devouring me, consuming me, Cause I'm really bored to death Remezclando Elipsis de un día o de dos Remezclando In nomine filii Et ego subito me abrazo A madera de deriva A rasgo de madre huera Sobre océanos de salera Bajo olas de piedra Y los reflejos de la marea No deslumbran No fantasean Ya no juegan There's a monster in the night it's seeking me for my first blood, it's trying not to keep me safe. It's got terrible sharped claws, It's bloody frightening with its brutal fangs and for it I deserve the death Repitiendo Vigilias torcidas que no acaban a tiempo Repitiendo Timeo danaos et dona ferentes Et tout le monde me quiere de repente a efluvio de mentira, a residuo de amapola, a sirena impenitente, y los ojos del marino Ya no brillan Ya no miran Solo reflejan I feel a little bit depressed Cause it can take my breath Devouring me, consuming me, Cause I'm really bored to death Reordenando el rumbo en tiempo y a perspectiva reordenando dubitando ad veritatum venimus, et veritas in simplice por mucho que duela, est Al cambio de viento Las ratas cambian de barco y las brisas y las velas ya no cantan, ya no evocan, ya no vuelan. I could run or I could hide never passed through my mind to fight cause I'm convinced I'd surely loose Then it follows me right home and tortures me when I'm alone it's much more than I can endure Resumiendo Dos frases de sirena malvarada con su media verdad y su mentira y media complicando el ritmo de las ratas para corregir el mio Haec ego non multis scribo, away from the shame of that short and traitor sea Resumiendo, Las brujulas ya no giran, Ya no bailan, Solo cantan en vertical. I feel a little bit depressed Cause it can take my breath Devouring me, consuming me, Cause I'm really bored to death

CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE) Federico García Lorca No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros. Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero, a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato, hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan, donde espera la dentadura del oso, donde espera la mano momificada del niño y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul. No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Pero si alguien cierra los ojos, ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo! Haya un panorama de ojos abiertos y amargas llagas encendidas. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. Ya lo he dicho. No duerme nadie. Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la luna las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Ubar En el cielo, mis deseos brillan, tan irundos. Ahuecan sus susurros cuando vuelan desbandados. Mientras, El laud de la luna llama a guerra abierta, y ellas cosen toda nube con sus uves tan despiertas Y en el aire, una pregunta: Las rosas de Ubar ¿Crecen bajo el suelo? Sus hijos hace eras que olvidaron el incienso. Si la arena del desierto se mueve como el tiempo, mi mente vuela libre, mi alma alza el vuelo. Si nos bebemos las raices, el suelo queda hueco. y desaparece nuestra historia olvidada en agujeros mueren dunas derramadas vertiendo sus futuros y el polvo... el polvo cubre el cielo. No me des agua, no me des vida, no me des paz, hace tiempo que eran mias, y se hundieron con Ubar. Dame aire, Dame arena, Dame guerra, Y oiran mis deseos en toda Nueva Iram. Si a una golondrina le cortas las alas en el nido, crecerá pensando que jamás pudo volar. Si a una idea le quitas la libertad, crecerá pensando que la prisión siempre fue su hogar. Y si gobiernan los mediocres, el acero se hace cobre, y se rompen las medidas del invierno, y si el invierno no termina, no podremos, no sabremos, no querremos Regresar. En este momento, un grano de arena le pregunta a su desierto ¿Y si todos, todos soñamos con lo mismo, y como nunca lo decimos, nunca, nunca lo sabemos? En las noches de mi mente vuelan golondrinas mensajeras, anunciando el regreso de las arenas que se tragaron a la antigua Ubar, también llamada Iram. Iram Zat Al-imad. Iram, la de los poderosos pilares. La magnifica, la dorada, la ciudad de los tres mil años que se hundió en un segundo, y se convirtió en advertencia para otros diez mil. La capital del Lugar Vacio que hace al infierno frio, y aun asi no es tan ardiente como la furia que me invade cada vez que abro los ojos y veo este presente de arena que todo lo cubre, y que nos empeñamos en llamar hogar, aunque eso sea violar el significado de la palabra,la intención del concepto, y hasta el concepto mismo de la forma del deseo. El batir de cientos de alas grandes como historias levanta en mil futuros un viento terrible que todo lo cubre, y que borrará hasta los trazos de esta pútrida cabaña de paredes temblorosas que alguien se atrevió a llamar civilización occidental. Yo soy la tormenta, El olvido de arena que arrancó la carne de los huesos al orgulloso pueblo de Aad. El pozo sin fondo que se tragó en un segundo los sueños de Iram. El fuego divino que arrasó Thera, Sodoma, Gomorra, Pompeya, y ya ni recordamos cuantas más. La humildad del segundo maldito con la que el universo aplasta miles de años de historia sin mirarnos siquiera por encima del hombro, porque la verdad es que nunca hemos hecho nada que valga la pena, y que haga al universo mirar. En las mañanas de mi mente, vuelan golondrinas mensajeras. Gorjean sobre fuentes secas, y en sus picos, huesos blancos, que, muertos los olivos, serán el único resto de paz. Mientras, en el cielo, mis deseos se apagan uno a uno y al final la luna, con un llanto, cubre su laud a medio acorde y se lleva nuestros sueños hasta que volvamos del invierno

Saltas Saltas de nenúfar en flor a susurro descarado de humedad en territorio a misterio muy humano a mirada retomada, complice de un muestrario de anestesias danzante de refugios que decora su caverna con fines de carrera, con la palabra perdida y la promesa dormida, con las manos clavadas al timón y reclamando navegantes, saltas. De pie a tierra, mano a tela, ojo cerrado y mirada adelante, en busqueda constante de algo que no existe más allá de los drenajes y los crisantemos, y los muros de las prisiones, y la Gran Barrera de Coral, Saltas. Buscando las alas a medio vuelo, queriendo olvidar el suelo, ser parte del cielo de la boca donde nace peregrino un grito halcon repentino disfrazado de paloma que pierde lustre a mediobrillo y olvida el vuelo a mediosalto mientras su miseria se sorprende del cercano aroma del asfalto decorado con los restos de la inocencia de la aurora, la fe ciega en la ignorancia, y el primer amor eterno, y el segundo. Y el tercero. Saltas. Con destino a ilusión y billete a desencuentro Sin escala en oportunidad y con el sincero aroma de la imaginación podrida acompañandote en tu estela, saltas, disfrazando de avance tu huyendo, descarnas las fantasias, usando la poesía como un juego de valores mientras corres a devorar impulso y, sin mirar adelante, olvidando atras, saltas

Eres brisa viento, y galerna. Huracán desesperado que mueve la brizna de hierba, la hoja caida, el brote vacio, el triste deseo. Eres la ignorante ráfaga de viento que mueve los sueños de los hombres encendiendo corazones que recuerdan el anhelo del lugar no descubierto de lo desconocido, no vivido novedoso no nacido sentimiento Eres el ardor en los pies, el solo se vive una vez junto con el nunca lo he hecho, y la secreta vergüenza de que a lo mejor era esto, o puede que aquello, aunque si aquello y no esto, entonces ya fue, y de vergüenza se muere el secreto La suicida termita que aserrando raices susurra parajes distantes mientras incendia las suelas de las almas inquietas que nunca se asientan porque jamás aprendieron a crear un hogar Eres la luz que se apaga, el tren que se marcha, el final de la escalera, y todos esos miedos, con tu oxido paciencia y tus quema tus campos y tus corre ¡Corre! que quieto envejezco se mueren minutos apilados en años el tiempo me alcanza, se asienta en el pelo las metas cruzadas no saben ya a nada las mañanas iguales las tardes iguales las noches iguales día tras día, y el temor a la repetición el temor a la repetición el temor a la repetición Eres la inmaculada tentación de lo desconocido el ansia de una aventura increible, de las que ya no se escriben, y se cuentan solo en secreto. la idea afrutada de la magnitud de un planeta del que nunca llegaré a ver ni un tercio de la mitad Eres mentira impaciente, ansiedad discordante, ceguera del hombre, omega amargada que profana la historia, y todas las quimeras de lo que puede salir mal Eres el miedo a quedarse, a perderse algo mejor, y la falta de aprecio por lo que tienes delante. la ilusión apagada que rima con nada, y versa materia mientras ¡Triste miseria! me rompe, y se escapa y me hace seguirla, cual Ulises sin casa, buscando una gloría que no existe, y es mi vida, mi sangre, mi historia, mi marca, mi estigma, y el temor a la repeticiónel temor a la repetición el temor a la repetición el temor a la repetición